Mediterráneo

Con ojos inciertos te observo en la curva de tu azul plomizo, destejiendo la corriente del viento al compás de tu pulso, cuando la bruma acuosa me resbala y ciñe.

Dejarte, te dejarán sin las velas desmadejadas en la pecera de tu cristal mientras los árboles de tu pasado tan acordes en color a tu sombra, aguardan las blancuras que logran entenderse cuando los sembrares, lejos de tu marina, empiezan a desfallecer.

Mediterráneo tibio y furtivo, Mediterráneo premioso como un presagio de imprecisiones, vacilante de tantos brillos temporales archivando entre adoquines una parte de tu infinito que remodelando tu vergel, desfallece abrumado por la bóveda de estrellas que abarca por entero el centro de tu alma.

Te perderán decolorando tu imagen que se desliza prendida de ensenadas que adornan la punta amarilla de tus pies, queriendo alcanzar el espacio oscilante que tantas veces te volé.

Desafiantes ante los azufres que enturbian tus ondas, te desnudan de los oropeles que lucen tus frágiles alas de alondra que se quiebran con destemplanza cuando el sueño, ya desorientado, empieza a proponer.

Aún así, están abrazados a ti como mapa en la piel, tantos ojos solares que no sabiendo de presagios, se inventan tu mirada en cada grieta, en catálogos de humo, en la linea de tu curva y en cada sorbo de tu espuma, aguardando que otro día más les ofrezcas la última sombra que se apaga con la fuerza impasible del que quiere ser, a la intemperie de la caracola que te he dejado en un camino de lamento.

Jardín Gabi

Entre todas las incertidumbre floreció tu esencia en un viva la lucha y no el lamento. Cruzaste la noche con cierta prisa lenta al prolongar la extinta muerte de la palabra regresa que más que dormida, supo de sobra que nadie se encuentra tan cerca ni un tan lejos, para arrinconar el agua más clara que mantuvo encendido aquel rostro mientras lo acogían tus manos.

Manos de flores de luz plural, de matas tiernas en constante floración, acechando las hojas que al son del viento merodean desganadas.Como la tarde de éste ya lejano estío, entre olor a tomillo y verdores incipientes que se fecundan en el jardín donde todo sucede a su ritmo, he visto el brillo del limonero enamorado de un huido sauce cuando me besó tu memoria.

Ecos de verano

Estás ahí aunque no te vea, me basta saber que existes, no solo porque tus ojos vuelan y dan luz a las cosas como esas pupilas del sol que se cuela por mi ventana, sino porque los seres se derraman como aire o agua, como el frío que nos aviva o el calor que nos desploma, y aunque lleguen a borrarse al contacto con el tiempo, siempre seguirán vivos en algún corazón, o en algún lugar dónde las ilusiones se almacenan en la antesala de los campos para prolongar su eco.

Instantes

Por mucho que doblegue a la memoria, que atropelle las neuronas desnudando los recuerdos. Por mucho que declinen los presagios y me rehusen los azares relegando las pasiones que desmelenan corazones.

Por mucho que cante a tu recuerdo...

Me quedo con este instante y este ahora, entre las peregrinas ramas de este afán en calma que se esparce atraído por los tímidos albores de rayos de una luz postrera para que germine en la alacena solazada donde guardo el amor que me provocas para la felicidad inminente.

Gotas de lluvia

Llueve,

llueve y sin embargo es domingo,

llueve doblegando el tiempo,

lluvia de tierra hacia arriba,

de lágrima cálida, de vacilante cielo.

Llueve en la cima del cántico

buscando el fondo que no quiebra,

llueve en el grano de arena

que el mar cubrió tropezando ocasos.

Llueve con júbilo en cristales descoloridos,

y el mar allí nos luce, sin prisa,

hollando nubes sin apenas memoria.

Mayo

Sus palabras acunan el lenguaje de las flores atrapando siluetas de pétalos errantes, quiero sembrar los campos de sus colores. Verter cascadas de esos cantos que me recogen en lo auténtico, quedarme persuadida de su esencia al compás de un abrazo en ese minuto de silencio que acomodan nuestros horas vividas.

Rutas Paralelas

Nacieron en el mismo barrio,
chapotearon en los mismos charcos,
rieron con las mismas ganas,
y llovieron con igual poema.
Anclaron sus ansias en los mismos mares,
y volaron entre su misma niebla.
Se hablaron en igual silencio,
aprendiendo a mirar sin decir nada.

Sus vidas eran tan paralelas,
que nunca llegaron a encontrarse.

Que será

Será que en la inocencia todos los sentimientos vuelven a su estado puro, o será que aquella mañana volatizada de color, hicimos de la inocencia una realidad.
Será que te engendro en todos los sitios en donde pongo mis ojos, o será que abro las compuertas de tu cobijo aunque no llegues.
Será que me quedé en ti y tú en mí porque lo que nos sostiene nació de la nada y de la nada hicimos un todo.

Volver con la frente marchita

Su trepidante vida cabalgaba incesante entre explorador de profundos océanos y amante de un puerto techado en encajes de estrellas fugaces.
Agitaba ríos de mansa neblina y desafiaba a los mares de intensa corriente.
Vagabundo de intermitentes oleajes que apresaba en el silencio de su balsa de madera.
Coleccionista de arrecifes de corales envueltos en papel de celofán, iba hilvanando sus días llenando huecos de su alma alicaída con la vana pretensión de hacer poético lo prosaico.

Y así como su mirada antaño contenía mil maneras de besarse, de facilitar un encuentro, de viajar al infinito o de cerrar una puerta, a su regreso solo reflejaba cierto aire de desencanto, una mirada cristalizada como si le hubieran herido en la ternura y en la más pura esencia de su esperanza.
Su vida había transcurrido con sus alas permanentemente desplegadas, sin llegar nunca a alcanzar su vuelo.

Un pensmiento arropado en el corazón

Hoy es el cumpleaños de mi amigo Beker y éste es su regalo que acabo de terminar. Siento que no esté más esmerado, pero al enterarme hace apenas una hora que hoy es su día, me entraron las prisas para poder entregárselo ya. Lo realicé con ilusión y deseándole que desde la ventana de su vida pueda sentir muchas primaveras más.

Introspecciones

Decir lo que el pecho vive, inherente con el alma, sin posible rescate para un mañana y alejando ondulantes presentimientos, es sentir hojas de colores despeinadas que se acunan en el regazo amoroso de su rama, aguardando, por si la tierra las quiere, sembrar de alfombra con apariencia de festejo.

Es la voz de palabra musitada que sostienes indeleble, bullendo en el cuerpo latente con garabatos de tacto, levantando el vuelo sobre el camino que verdeció con el brillo de un sí al borde de los labios.

Metáforas de la realidad

Sin más artificios que su generosidad y posiblemente, sin más pretensión que llenar un gran espacio de pared en su casa, un amigo me solicitó hacerle un cuadro de grandes dimensiones y de un estilo diferente a lo que hasta el momento estoy trabajando. Me gustaría que fuera algo abstracto, me dijo.
En un principio me pareció una contradicción y rechacé amablemente el encargo, pero a medida que la idea fue cuajando en mí como algo que podría ser novedoso, además de ampliar caminos de expresión, acepté su encargo con tanta ilusión como temeridad ante este reto.
Desde hace unos día estoy trabajando en algunos bocetos que expongo aquí intentando captar la idea de lo que a él le gustaría: una expresión con lenguaje autónomo, netamente plástico pero sin perder la forma, sin negar en algunos aspectos una difusa presencia de la naturaleza, algo así como una metáfora de la realidad.